Necrópole: a confissão de um morto

Não acredito que morri.

Achava-me importante.

Hoje, sou húmus.

Vivia como eterno.

Agora, estou em putrefação.

Resta-me apenas pouco tempo de reflexão.

A minha mente esfacela-se a cada segundo.

O silêncio profundo é a minha companhia.

O meu fim é o confinamento em uma grande caixa.

Em necrópole, o corpo encontra seu destino real.

Planos que viraram pó.

Estava rodeado de tanta gente.

Bactérias e larvas estão fechando as cortinas do palco de meu monólogo introspectivo.

Em um piscar de olhos, migrei da vida para a morte.

A minha finitude fica de exemplo para aqueles com pensamentos acelerados.

Ansiedade que cessa no crepúsculo existencial.

Lamento ter esquecido de amar.

O meu retorno sempre será de 360°.

O fim tornou-se meu início.

Sinto a minha mente falhar.

Neurônios estão sendo desligados.

Essas bactérias e larvas são implacáveis!

O que será que está escrito em minha lápide?

Eis aqui um sonhador?

Conhece-te a ti mesmo?

Nada? É o mais provável!

Multidões vivem suas vidas.

Quem pensa em Necrópole?

Apenas os mortos?

Fui a penas uma mera estatística populacional.

Vivi a vida que valeu a pena ser vivida?

Quem sabe se a minha confissão ecoará nos pensamentos de algum mero mortal?

Não por mediunidade, mas por empatia.

Em minha última fagulha mental, clamo:

saboreie os fracassos e sucessos.

Só viva o amor se for corajoso.

Surpreenda-se!

Não culpe a rotina, assuma a responsabilidade.

Que se faça do clamor uma profilaxia vital.

Alguém na escuta?

Vida...Sentido...Ser...

Via...Ser...

Vi!

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